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Entre un bâillement et le cimetière,
Où il fait sombre, quelques pierres,
Vieillissent à l'ombre, pleines de haine.
Celles qui l’entourent, les suzeraines,
Soumises des morts, s'en prennent,
Aux passants innocents et obscènes.
Quelque soit sa catégorie, il semble,
Qu'il soit malvenu. Malgré la peur,
Les reproches, il fait le tour. Clameur ?
Zéro. Il apprécie le calme et l'abandon.
La végétation et les ambulants lardons.
Non frais mais sans gras. Pratique.
La faim, étrangement passée, si chic.
Il ne se lasse pas du spectacle public.
Macabre au possible. Diagnostique ?
Fascination morbide et mélancolique.
Concernant l'interdit, le passé, le futur.
Comment se cerner, avec ces ratures,
Peu importe ces grand pouvoirs. Toi.
Reste un mystère, doux comme soie,
Corne d'abondance, appel aux armes.
En plan, tu reste coi avec ce vacarme.
Pas de cri, d'encouragement, de larme,
Un complexe jeu de miroirs, ton charme.
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