***
Tant que mes yeux pourront larmes épandre
A l’heur passé avec toi regretter,
Et qu’aux sanglots et soupirs résister
Pourra ma voix, et un peu faire entendre ;

Tant que ma main pourra les cordes tendre
Du mignard luth, pour tes grâces chanter :
Tant que l’esprit se voudra contenter
De ne vouloir rien fors que toi comprendre,

Je ne souhaite encore point mourir.
Mais, quand mes yeux je sentirai tarir,
Ma voix cassée, et ma main impuissante,

Et mon esprit en ce mortel séjour
Ne pouvant plus montrer signe d’amante,
Prierai la mort noircir mon plus clair jour.
***

***
Les bas-fonds du kil’dara contiennent de nombreux bars glauques où viennent s’échouer les épaves des différentes étages et où ne règne que l’indigence, la résignation et la bêtise Krolanne. De vieux lampadaires crachotant y constituent des ilots de lumière salvateurs dans ces rues sans soleil où la rouille le dispute à l’huile et à la crasse. Des femmes plus ou moins jeunes, blanches, jaunes, vertes ou noires, vêtues de couleurs vives mais dont les regards rappellent le délabrement des lieux errent près de ces îlots. Elles disparaissent parfois mais finissent par revenir. Dans certaines ruelles les dernières substances des laboratoires s’échangent sous le manteau. Elles laisseront dans leur sillage une longue trainée de bave, et parfois de sangs tandis que leurs consommateurs oublieront pour quelques heures leurs réalités.

Mais il n’y a pas que ça, dans cette zone où vivent de nombreux Affranchis. Il y a aussi des endroits où la lumière s’est tamisée et où on écoutera ceux qui veulent trouver du réconfort. Il y a cette petite vielle qui a pris l’habitude de recueillir et nourrir tous les chats qui rôdent dans ce terrain de jeu métallique. Il y a aussi ces jeunes qui rêvent en levant la tête vers les étages. Et ceux qui rêvent de changer non pas le monde, mais au moins l’Outre Science. Certains imaginent révolutionner les connaissances, abandonnant l’ancienne Vapeur, d’autres chuchotent tout bas ce que la plupart n’oseraient même pas penser et susurrent que les Vromballes n’ont pas dévoilées tous leurs secrets mais que les Conseils n’ont pas le courage nécessaire pour oser creuser plus loin.

Et puis il y a ces quelques lieux où, à la nuit tombante, on se réunit pour vivre. Et écouter de la musique. Et brailler aussi, en buvant de la bière ou n’importe quel breuvage plus ou moins alcoolisé qu’on parvient à se procurer. Une scène dans un coin permet en général aux amateurs ou aux groupes plus organisés d’animer la soirée. Ce sont souvent des gamins du coin qui en grandissant y trouvent le défouloir idéal pour clamer leur rage de vivre. Il ne faut pas grand-chose pour faire un instrument. Des bidons métalliques sur lesquels on a tendu des peaux ou bien ces guitares bricolées par un grand frère déjà parti. L’inventivité ne connait pour seule limite que l’imagination. Et puis la Voix. Celle qui permet de donner un sens à ce vacarme. Celle qui entraine.

C’est en partie là qu’Yloyse a passé ses nuits ces trois dernières années. Et c’est là qu’elle est revenue ce soir. Apres tout, ils sont sensés jouer et demain matin, avant l’aube, elle sera sur la route pour peut-être ne plus revenir. Elle secoue la tête. Ce soir, elle oublie ce qu’elle est. Alors elle rit avec les autres présents, une chopine d’un liquide dont elle a oublié le nom à la main. La compagnie de ces trois-là lui avait manquée. On ne chante pas la misère et la niaque, et l’inlassable travail de l’ombre pour le kil sans s’entendre. Un vient du même établissement d’Education, les deux autres sont fils d’Affranchis et affranchi pour l’un et aspirant pour Clem au Conseil de la Triangulation.

Elle a un peu délaissé les lieux dernièrement, il faut bien l’avouer. Les contraintes liées à son nouvel état. La crainte aussi. De ne pouvoir maintenir le masque dans un environnement aussi familier que celui-ci. L’atelier, ce n’est pas la même chose. C’est professionnel. Ici, c’est …. On l’appelle Yla, parce que c’est plus court, plus pratique. Ici c’est comme une bulle de chaleur où elle trouve des instants de gloire éphémère quand elle monte chanter. La musique, ça vous monte à la tête encore mieux que le sexe. Le sexe, ça passe, mais ces moment de gaieté un peu folle, ces instants ou l’on oublie que cette vie vous bouffera avant d’être vieux… eux… ont cette saveur qui fait qu’on y revient encore et encore. Juste pour l’oubli. Et puis aussi parce que c’est leur moyen de se prouver qu’ils sont vivants dans ce monde hostile et dans ces lieux où la fumée et le bruit des machines font partie du quotidien.

Ils ne lui ont pas posé de questions quand a son absence, la charge de travail est une raison tout à fait valable. Elle leur en est reconnaissante. Les phrases un peu creuses s’enchainent, c’est reposant. Parler de tout et de n’importe quoi. Raconter des anecdotes exagérées bien sûr, et savoir qu’elles seront oubliées d’ici quelques heures. On leur fait signe. C’est leur tour. La montée sur scène a un petit gout d’habitude délicieux. Elle s’installe au micro grésillant. Les morceaux de fil de cuivre qui l’alimentent sont à nus. Un jour ou l’autre ils provoqueront une étincelle qui mettra le feu au bâtiment mais peu s’en soucient.

Une inspiration, la musique qui commence. Elle est dans son élément. Autant qu’à l’atelier. Une mesure. Un. Deux. Trois. La voix s’élève, les yeux à demi fermé. C’est qu’elle l’a jolie la bougresse.
***

C'est l'histoire de Loulou Lapierre
Une krolanne ben ordinaire
Qui travaille toute la journée
A ramasser des plants d’navets
Elle connait d’puis sa tendre enfance
Le chant des pistons qui claquent
Baignée dans l’parfum d’la vapeur.

Elle a pas vingt-cinq piges
Et déjà trois enfants
De deux pères différents
Qui se sont évanouis dans l’kil
En l’oubliant dans les sous-sols
Sans ressources supplémentaires...


Joyeux Calvaire!
Sous un ciel en métal
Entre les caténaires
Et un rythme infernal
Joyeux Calvaire!
Pour not’ptite ouvrière
Qui aime autant se dire
Qu'au fond, la vie est pas si pire...


Elle s’est mise avec un gars
Qu’est pas foutu d’pratiquer
Ou même de se questionner
Y fait ben rien de ses journées
Sauf rêver à changer d’kil
Pis l’soir y part a’ec ses amis
Pour faire du bruit toute la nuit

Y parle de Scylla
Et radote sur la fatalité
Pis y s’met à brailler qu’un jour y va s’barrer
Mais quand elle parle de le larguer
Y s’met à la supplier
Comme un krynänn sans fierté


Joyeux Calvaire!
Sous un ciel en métal
Entre les caténaires
Et un rythme infernal
Joyeux Calvaire!
Pour not’ptite ouvrière
Qui aime autant se dire
Qu'au fond, la vie est pas si pire...


Quand la vapeur fume
Et que le bruit s’arrête,
Elle vient ici recharger ses batteries
Loin des conseils et d’la pression
On rit, on jase de nos projets
On chiale un peu sur les ressources
Qu’arrivent toujours aux mêmes

En s’disant qu’un matin
La chance nous sourira ben
Et on trouv’ra une voie
Qui r’volutionn’ra l’outr’Science
On finit toujours par s’dire
Que ça pourrait ben être pire !

Joyeux Calvaire!
Sous un ciel en métal
Entre les caténaires
Et un rythme infernal
Joyeux Calvaire!
Pour not’ptite ouvrière
Qui aime autant se dire
Qu'un jour, on va ben s’en sortir.

***
Les bas-fonds du kil’dara contiennent de nombreux bars glauques où viennent s’échouer les épaves des différentes étages[...]

Leur composition est hétérogène, l'origine de leur occupant diverse. La plupart sont originaires de ces lieux mêmes, âmes ayant égaré leurs objectifs, oubliés ayant sombré dans l'anonymat et l'indifférence. D'autres ne sont que de passage. Pour quelques jours pour certains, le temps que trafic se fasse. La plupart pour quelques heures seulement, qu'ils se soient égarés et tentent de s'extraire au plus vite de cette fourmilière crapuleuse, ou bien qu'ils soient présents volontairement, histoire de s'imbiber de cette ambiance, de cette cohue, de cette.. décadence.

Il n'est pas si rare que d'apercevoir plusieurs Etudiants et Aspirants descendre, le soir venu, plutôt en fin de semaine, dans ces bas-fonds. Venir s'encanailler, venir goûter à cette sensation de liberté pour certains, de supériorité et puissance sur cette plèbe pour d'autres. Ils sont visibles, ilots d'assurance, de condescendance et de richesse dans cette marée de pauvres gens. Ils sont la cible de nombreux regards, de commentaires. Pas tout bien jolis. Descendre dans cette basse-fosse a des fois un prix, et ces jeunes gens le savent. Se risquer ici leur accorde droit à des plaisirs condamnables ailleurs, et le risque qu'ils prennent en y posant les pieds participe sans doute pour beaucoup à cette sensation de Puissance et d'Interdit. Mais certains ne sont jamais remontés de ces lieux, disparus à jamais, absorbés, au décours d'une ruelle, dans le fond d'un hangar, à la pointe d'une dague. On vient y prendre du plaisir, du désir, mais on en allume aussi certains. La plupart malhonnêtes. Combien, esseulés, isolés, perdus au milieu de ce flot de gens inconnus et parfois hostiles, ont sombré à jamais? Pour des habits trop voyants, un portefeuille trop garni, un mépris trop ouvert?

En voila un autre. Se croit-il discret car il a abandonné ses habits colorés pour un ensemble noir, plus neutre et discret? La classe et la coupe de ses habits le fiche immédiatement, le catalogue aussi facilement qu'une étiquette dans son dos.

Son sourire parfait semble le montrer parfaitement à l'aise dans ce milieu ou il détonne pourtant. Il est là, il s'amuse et il profite sans doute de ce moment d'égarement. Il virevolte dans la cohue. A son bras gauche, une demoiselle, très probablement abordée quelques rues à peine plus loin. Il s'arrête, sa compagne au bras, devant la porte d'une sorte de hangar d'ou jaillit par intervalle réguliers des sons musicaux, et ou des groupes entrent et sortent, les derniers beaucoup plus alcoolisés que les autres.
Le sourire s'éclaire davantage, les yeux -différents dans leur couleur, égaux dans leur humeur- pétillent.
Ils rentrent.
***

***
L'ambiance a pris, la salle se chauffe entre relents d'alcools, danse spontanés ou débuts de bagarre dont l'un est évité au dernier moment. La musique n’arrête pas. Le bruit non plus d'ailleurs. La soirée s'annonce bien.

La chanson se fit, et la jeune femme sur la scène harangue son public, l'encourageant à battre des mains. Vêtue de cuirs et de tissus la mettant amplement en valeur, elle bat la mesure. Derrière elle, la musique recommence. Yloyse ferme a demi les yeux et se laisse emporter de nouveau par le son.
***

J'veux qu'ma musique vous hypnose
Ou soit mon poing dans vot' gueule,
Peu importe l'krolanne a qui j'cause
J'veux l'voir remuer dans son fauteuil.

Alors, écoutez-moi un peu,
Les compagnons, et les facheux,
Les conseillers, les huileux, les vaporeux.

D'puis qu'j'ai commencé à bosser
J'me voit les ressources filer
Chez des creuvards mieux habillés
Ca commence un peu à m'gonfler

J'suis pas chanteuse pour mes copains,
Et j'peux être teigneuse comme un chien.

J'déclare pas avec Trabillon
qu'l'ouvrier a toujours raison.
La vapeur est l'futur des cons
Et l'krolanne est l'av'nir de rien.

Moi, mon av'nir est sur le zinc
D'un bistrot des plus cradingues
Mais bordel !
Où c'est qu'j'ai mis mon flingue ?
J'ai mis la main sur ma flingue !

J'vais pas m'laisser embrigader
Par les conseil, les affranchis,
Tous ces pauv' kro bien persuadé
Qu'y z'ont raison mort aux pourris

Tous ceux qui d'vendue m'qualifient
Dans leurs taudis où j'vais jamais :
"Yloys' c'est mort, elle est récupérée".

Tous ces affranchis près d'la chute
Qui cherchent pas, qu'raisonnent pas, qui bavent
Vivront pas vieux leur vie sans but
Z'ont tous dans la bouche un cadavre.

T't'façon, j'chante pas pour ces blaireaux
Et j'ai pas dit mon dernier mot.

C'est sûr'ment pas un peu d'ressource
Ou un atelier pour moi seule
Qui chang'rons ma muse de source
Qui me feront fermer ma gueule.

Tant qu'y'aura d'la haine dans mes s'ringues
Je ne chant'rai que pour les dingues

Pour l'instant, ma gueule est sur le zinc
D'un bistrot des plus cradingues,
Mais faites gaffe ! J'ai mis la main sur mon flingue !

Je n'ai pas peur de la route
un av'nir, je n'y voit goutte,
Un outils entre mes mains
Et tout ira bien

La poudre parlera

Ton message dans un souffle
Et la trajectoire de ma course
C'est jouer au bords du gouffre
Même si ca n'sert à rien

chorus :
La matière reviendra
Tout disparaîtra et
La poudre parlera


La caresse et la mitraille
(et) Cette peur qui nous tiraille
Pourquoi y céder un jours
Hier et demain

La poudre parlera

Pistolet en bandoulière
De l’énergie dans l'atmosphère
La vapeur chante dans la nuit
Et ma voix s’élève dis ?

La matière reviendra
Tout disparaîtra et
La poudre parlera

Ce parfum de nos années mortes
Ce futur qui frappe à ta porte
Infinité de destins
On en pose un et qu'est-ce qu'on en retient ?

La poudre parlera

Pendant que la matière monte
Que les lâches règlent leurs comptes
J'emmène au creux de mon ombre
Des poussières de toi

La matière reviendra
Tout disparaîtra et
La poudre parlera

A vouloir faire le poids
A s'lancer dans la course
A traquer les ressources
Tout ça pour servir à quoi

Au risque de la pesanteur
Au moment de s'y croire
Voyez donc la vapeur
Faîtes donner l'exutoire

Il faudrait qu'on s'élève
Au fond y a d'la place
Ou alors qu'on commence un rêve

Comme elle vient
Encore et encore

Tu la vois la belle bleue
Des feux de l'artifice
La vérité serait elle mieux
Sous le voile de l'éclipse

On voit du jour au lendemain
Que ça ne s'invente pas
Instantanément comme ça
Remonter direct d'aussi loin

Comme elle vient
Encore et encore

Comme elle vient
Comme on peut

C'est cruel et sans fard
Ils choisissent pas, merci pour eux
Comme une balle
Comme un pieux
C'est bon pour l'abattoir
Ça vous fait quoi d'être au milieu ?

Affranchis
Si les jeux sont faits
Dans cette belle utopie
On pourra toujours se marrer

Et tout en bas sans réticences
On voit des amoureux
Qui savent encore changer leurs sens
En un bouquet délicieux

On en aura des saisons
Des cendreuses et des blêmes
Je peux encore garder ton nom
Je peux aussi dire que j'vous aime