*** Dans la vie, on prend des tas de mauvais décisions. Prenons Marcus, par exemple. Marcus n'est personne d'important. Marcus est rétameur, de père en fils. Un beau métier, rétameur. Mais un métier nécessitant des outils. Alors Marcus avait hérité ces outils de son paternel. Jusque là, pas de mauvaise décision. Mais là où Marcus avait fait une erreur, c'était lorsque, quelques années auparavant, il avait accepté de suivre quelques amis dans un des tripots du quartier. Une mauvaise décision qui avait fait naitre en lui une petite addiction de rien du tout.

Addiction qui, au fil des ans, avaient pas mal handicapé Marcus. Forcé de travailler pour éponger ses dettes, il ne s'était jamais marié. Pas le temps. Il n'avait jamais changé de train de vie. Pas l'argent. Et arriva le jour où ses dettes furent trop importantes. Le jour où, pour jouer encore un peu, Marcus vendit son âme, et les outils de son paternel. Seulement, au moment où l'on se rend compte de son erreur, il est probable que ces outils tombent entre de mauvaises mains.

En l'occurence, entre les mains d'un blondin passablement de mauvais poil depuis quelques jours. Un blondin dont les quatre doigts valides tapotaient, manifestement sous le coup de l'ennui, la petite table en bois dans son bureau de l'entrepôt, tandis que l'artisan, courbé sur sa chaise, le regardait nerveusement, ne sachant manifestement pas où se mettre. Il était délicat de dire qui, du regard assassin du blondinet ou du regard roquet de la montagne dans son dos, pesait le plus sur lui. ***

*** Plus froid que ça, pas possible. Son ton aurait refroidi le coeur d'un bordel surchargé. ***

*** Passant une main sur son visage, le blondin secoue la tête. ***

*** Se redressant, il se penche vers la bouteille sur la table, nonobstant les sons de son homme de main chopant le collet du malheureux. Mais avant que ce dernier ne puisse ouvrir la porte, voila que le Fléau, un autre gars de la Main, l'ouvre à la volée. ***

*** Laissant la bouteille en suspend, le jeune homme tourne la tête, levant un sourcil. ***

*** Une gorgée. L'artisan va passer la porte, garotté par la masse de muscles. Mais... ***

*** Un regard vers l'artisan. Et il lui sourit de toutes ses dents. ***

*** Celui qui vint à la rencontre du groupe n'était pas réellement le genre de personnes qu'ils auraient pu attendre. Marcus, bien que taillé par une vie de labeur, était plutôt petit, et la peur qui lui tordait maintenant les tripes alors qu'il se dirigeait d'un pas lourd vers les hommes qui s'avançaient vers l'entrepôt. Penchant légèrement son dos en avant, l'homme sent ses jambes flageoler. Et d'une voix blanche. ***

*** Il déglutit avec peine. Sentant déjà l'acier de l'un ou l'autre des protagonistes lui rentrer entre deux côtes. Marcus avait pris plein de mauvaises décisions. ***

*** Ce qui vient de se passer conforte Cal dans son idée. Une bande de brutes sans cerveau, et l'homme à leur tête avait l'air de faire preuve de la même finesse. Des hommes qui ne discutent pas ont tendance à foncer tête baissée dans n'importe quoi. Par prudence, Cal avait fait sortir le Fractal par l'arrière, histoire de chercher quelques paires de bras supplémentaires. Normalement, rien de trop nécessaire, mais en cas de besoin, montrer un peu plus de muscles pourrait s'avérer judicieux. Et Cal était bien déterminé à tourner la situation à son avantage. Si on l'attaquait, il devait maintenant montrer les muscles. Pour que de plus gros groupes daignent enfin s'adresser à eux d'égal à égal, il fallait montrer qu'il était capable de faire couler le sang.

Et une cible suffisamment bête pour foncer dans le tas comme ils s'apprêtaient à le faire était une cible suffisamment bête pour ne pas avoir assurer ses arrières diplomatiquement. Quand la porte s'ouvre, leurs airs de pouilleux confortent le voleur, observant dans l'ombre. Face à la bande inconnue, ses hommes les moins sûrs. Les employés de Georges, à peine combattant, et deux trois gros bras suffisamment costauds pour les ralentir. Obligés de reculer devant la masse, ils semblent s'enfuir, et le reste des assaillants continue d'avancer, mais dans les allées de l'entrepôt, un unique virage... Des caisses, renversées, explosées, même. Leur contenu renversé au sol, renforçant l'impression de chaos des lieux. Or donc, lorsque les hommes peuvent déboucher sur cette allée improvisée, ce ne sont plus des barres de fer et des couteaux qui les attendent, mais les bouches de trois fusils, manifestement là pour les attendre. Ceux n'ayant pas suivi leur chef vers les hauteurs allaient connaitre un sort fort martial.

Première détonation.

Le voleur, quand à lui, observait depuis son promontoire les hommes qui s'approchaient. Un regard vers le Fléau et vers le Roquet. Le Fléau n'était pas bien grand, mais c'étaitune foutue teigne capable de coucher deux fois plus gros que lui. Un vicieux qui visait l'entrejambe, et qui sautillait autour d'un adversaire plus vite qu'une musaraigne. Le Roquet, à l'inverse, était, comme son nom ne l'indiquait pas, une montagne dont le mutisme et la simplicité d'esprit en disputait à la force. Une caricature vivante de ce qu'on pouvait attendre d'un homme de main. Et lorsque la porte s'ouvre, et qu'un premier assaillant s'engouffre dans le bureau, le son de l'os explosant au contact de la barre à mine retentit dans la pièce. Mort sans même s'en apercevoir, juste assez pour que les gars derrière se disent que peut-être... Juste peut-être... Qu'il fallait réfléchir plus de dix secondes avant de passer le pas de cette porte.

Juste assez longtemps pour que le Fléau, rapprochant une mèche de la cigarette collée à son bec, ne lance une petite boule métallique par l'ouverture de la porte. Explosion. Sourde. Et la fumée. Beaucoup de fumée.

Le blondinet sourit, dégainant doucement sa lame, entrant dans le brouillard. On allait rire, maintenant. Le premier gars qu'il rencontre, moins. Voyant apparaitre ce visage juvénile, il lève la main, juste une petite seconde trop tard avant de dévaler l'escalier. Une rigole de sang, sur les marches. Ca allait tailler sec. Se baissant juste à temps pour éviter un coup de barre -au sens propre-, le jeune homme plante sa lame dans un ménisque offert, avant de plaquer sa main sur l'abdomen de son adversaire. Concentrant son énergie, il l'évacue brutalement, projetant son adversaire sur ses compagnons et jouant aux quilles improvisées. L'énergie évacuée par le pouvoir produit une détonation que d'aucun peuvent confondre avec celle d'une arme à feu. En plus assourdissant. Et entre le bruit et la fumée, le voleur continue d'avancer dans la mêlée, suivi, dans son dos, par le Fléau et le Roquet. ***

*** Le gout du sang était sans doute l'une des dernières choses à motiver le voleur. Dans le vol, il voyait une création, la naissance d'une chorégraphie unique, impossible à reproduire, un shot d'adrénaline sans autre pareil et dont l'existence était confinée à un moment précis de l'existence. La mort, bien que donnée dans des circonstances également uniques, il ne pouvait nier la beauté de la chose, présentait une forme de destruction que n'affectionnait guère le voleur. Mais elle était parfois un mal tout à fait nécessaire. A utiliser avec considération. On pourrait débattre sur l'utilité ou non de donner la mort dans certaines circonstances, mais lorsque quelqu'un à l'outrecuidance incroyable de vous attaquer, une petite claque sur le museau ne suffit pas. Elle ne fait qu'envoyer un message simple : retente plus tard. Reviens plus fort. Un message que le blondin ne pouvait se permettre d'envoyer à qui que ce soit.

Et l'homme en face de lui, bien qu'impressionnant, n'était qu'un léger contretemps. Il devrait sans doute recruter un ou deux gars pour compenser les pertes, si ces éléphants avaient cogné lourd, mais rien de plus. Un sourire. La scène pourrait prêter à sourire car, sortant de la fumée, ce n'est pas l'un de ses deux gorilles qui vient faire face au musculeux assaillant, mais la crevette sur pattes, blonde, qu'est Cal. On pourrait croire un de ces jeunes hommes des beaux quartiers, prêt à se faire dépouiller alors qu'il cherchait à s'enjailler pour impressionner une jolie brune. La différence, c'était le sang sur ses lames, et le sourire calme qu'arborait le jeune homme. Pas parce qu'on bossait qu'il ne pouvait pas s'amuser. ***

*** Pas de nom en retour ? Bah. D'un geste, il range la courte lame dans sa main droite, directement au fourreau, et porte la main sur la garde d'une arme plus impressionnante, attachée elle, dans son dos. Presque la moitié de la taille du jeune homme, la bâtarde était une arme peu précise, mais lourde et mortelle. Surtout pour qui pouvait la manier efficacement d'une seule main. Un contraste d'autant plus imposant que le jeune homme, ni gros ni grand, ne devait cette force qu'à son état et à l'éveil de certaines capacités... ***

*** Un hurlement à sa gauche. Tiens, ils n'étaient pas tous plombés ? Regardant l'homme le charger, il distingue aussi le "chef" probable se ruer sur lui. Il allait falloir faire un choix. Et heureusement pour lui, la Moumoute garde ses arrières. Les deux masses s'écrasent l'une contre l'autre, et vont rouler dans un coin. Sans bouger d'abord, le voleur attend donc son opposant... Avant de se projeter en avant. Passant sous la garde de l'homme, il porte un violent coup de taille, la lame s'enfonçant aisément dans la chair mal protégée. Une blessure au ventre. Les plus douloureuses et les plus dégueulasses. L'homme s'effondre en crachant ses tripes, presque littéralement. Pauvre gars. La souffrance, elle, était même tenue en aversion par le jeune homme, et se devait d'être utilisée avec encore plus de parcimonie que la mort. Laissant la lourde lame tomber au sol -c'est que ces machins étaient une plaie à ranger !- il s'approche de l'agonisant. Attrapant sobrement ses cheveux, il lui dessine un second sourire, sobrement, avant de laisser retomber le visage dans le sang, sur le bois.

Il lève les yeux, curieux, entendant les grognements et les cris. Un dernier homme se bat. Il perd, certes, mais engager la Moumoute au corps à corps revenait basiquement à se suicider. Et le suicide, là, durait longtemps. Suffisamment pour que, curieux, blondin ne donne pas l'ordre d'en finir. ***

*** Un ordre inutile. Le mastodonte avait déjà cessé de cogner, et l'ultime survivant était là. Seul. A cracher ses dents et ses muqueuses pulmonaires. A lui sourire. Certains auraient admiré le côté romanesque de la chose. Pas Cal. Il n'admirait pas ce comportement. Il était fasciné.

S’accroupissant à côté de l'homme, il porte une main à sa veste, et en tire une petite flasque. Couvert lui-même du sang de son adversaire, il lui tend la flasque, et d'une voix douce, presque enfantine. ***

*** Sa voix était devenue plus froide à mesure qu'il parlait. Pas hostile. Juste froid. Implacable. Il aide l'homme en portant la flasque à ses lèvres. ***

*** Intérieurement, le jeune homme hésitait. Et cette hésitation était profondément gênante. Hésiter devant ses hommes n'avait rien de bon. Il fallait donc choisir. Soit l'achever rapidement, continuer l'exemple, et espérer que les quelques fuyards allaient suffisamment se saouler pour décrire la déconfiture de leur action aux restes des Dessous. Soit le maintenir en vie, et le faire devenir une preuve vivante de la générosité dont pouvait faire preuve la Main avec les vaincus. Un exemple d'autant plus criant s'il parvenait à transformer cette masse de rage informe en un bon petit soldat.

Du coin de l'oeil, il voit la main trembler, une seconde, avant de partir vers son visage. Elle ne rencontre qu'une paume. Non seulement Duncan est affaibli, mais il peut sentir dans la soudaine étreinte la force inhabituelle du jeune homme, bien au delà de ce que son chétif corps devrait pouvoir encaisser. Raffermissant sa prise, sans ciller, le jeune homme secoue la tête doucement. ***

*** Et le voila qui plante sa lame dans la gorge de l'homme. Le dernier avant un sommeil "réparateur" pour la cible. Se relevant, il regarde le Fléau. ***

*** Le Fléau acquiesce, désignant d'un geste le corps à la masse de muscle, qui opine. Une dernière gorgée pour la route, et le blondin regarde ses hommes embarquer le mastiff hors de l'entrepôt. Maintenant, il allait falloir nettoyer ce bordel... ***